Depois que o sol tinge de vermelho o céu

Houve um tempo em que eu não acreditava nas pessoas. Tem a ver com o lugar da onde eu vim. Era, e ainda é, um lugar pobre. Eu costumava andar com as mãos nos bolsos, quando ia para casa, olhando para baixo. Eu sabia o que tinha ao redor, não precisava olhar para relembrar cada detalhe. Cresci achando que o amor come pão com manteiga no café, puro, pela manhã. Pela noite, o ódio é quem manda. Nessa hora queria mais era estar em outro lugar. Mas não tinha escolha. Achava que a vida não deveria  ter só o lado cruel. Achava que eu poderia ter uma chance. Abri a porta dos fundos sem nenhum ruído. Na mochila, a camisa azul celeste, uma calça jeans e uma de tergal. Uma lata de conserva. Nos pés, meus All Stars sujos. Eu não fazia parte nem do amor pela manhã, nem do ódio pela noite. Sei que deixei ali alguém que não passaria um dia sequer sem esperar a minha volta. Sei que vão me desconjurar por isso, dizer que é minha toda a culpa pelas coisas estarem desta maneira. Mas não fiz  por ninguém. Fiz por mim mesmo. Eu continuo sobrevivendo até agora. Dizem que endureci. Dizem que mantenho ainda uma ingenuidade daqueles tempos. Sei que não gosto e nunca gostei de voltar pra casa à noite, depois que o sol tinge de vermelho o céu. É linda a imagem, mas sei que por trás dela o ódio espreita.