Desculpe-me por pensar

E-mail. Alguém aconselha literatura de auto-ajuda. Que é isso? Dizia que “tal”, era o livro. Que “tal”, era o problema. Que “tal”, resolveria. Que tal você ir pra… o problema era grande. Não dava pra dimensionar. Também ali o teu e-mail. Me senti estranho. Há muito tempo não me sentia estranho, só fazendo parte. Não preciso mais sair de casa, nem quero. Tenho comida chinesa na geladeira. Não é chinesa, mas quero acreditar que sim. Deixei muita coisa para trás pra seguir um sopro, um sussurro. Preciso de muito mais. Preciso de uma viagem tranqüila, contra o vento. Isso te assusta? Não é nada perto de um câncer e do destino traçado. Um dia a gente acorda e a dor faz um furo na testa, no fígado, no cu. Uma marca. Eu lembro que deveria ter voltado e pedido desculpas. Mas que porra! Pedir desculpas? Pra quê? Outro dia passei perto da padaria. Não consegui entrar. Queria cigarros – isso deu vergonha. Não o cigarro, precisar pedir. Me vi implorando. Vi você do outro lado dizer não e sorrir superior. Não suportaria cinco segundos. Foi o tempo que o ar faltou. A garganta esmoreceu. Deve ser o câncer. Atirei o telefone contra a parede. Não vou agüentar pedir perdão.